Смертельный ужин

Смертельный ужин

– Господи… – прошептала она. – Это… – Ногу прибило, – сказал мужчина глупо, сухим голосом, будто комментировал погоду. Женщина смотрела на татуировку, и по тому, как дрогнули её глаза, было видно: она тоже понимает, что это не «прибило». Это принесли. Аккуратно положили так, чтобы нашли. Так, чтобы увидели знак. – Надо звонить, – выдавила она. – Здесь связи нет, – сказал мужчина. – Или есть… где-то там, наверху. У дороги. Слово «дорога» прозвучало не как спасение, а как угроза. Потому что дорога после дождя – это лотерея. А если кто-то хотел, чтобы они не выехали, то лучше места, чем Лисья бухта, не найти. К ним подошёл ещё один человек – молодой парень в мокрой футболке, с телефоном в руке. – Я пытался, – сказал он. – Ноль. Вообще ноль. Надо наверх. – Наверх, – повторила женщина, и голос её вдруг стал деловым, будто она ухватилась за работу, чтобы не упасть. – Я пойду. Я быстрее. А вы… вы не трогайте. Ничего не трогайте. Мужчина кивнул. Он и не собирался трогать.